A Reza Di Baco

Viver num domingo à noite é tarefa complicada.. Noto que por dentro de minha mente pensando, vejo inúmeras vezes a palavra teu... No que fez um dia de Domingo amanhecer belo, ele entristece ao cair da noite pela falta de você ao amanhecer... Não pense se tratar de coisa ou pessoa ao meu lado, mas existe uma moradora que não gosto nas noites de Domingo chamada, saudade... Frases, versos e prosas... todos esses, não refletem o silêncio, mas a vontade de você! Filipe Rezende.

Bem mais tarde poderei ouvir-te dizer coisas que na linguagem não se pode dizer... Não se pode dizer aquilo que sente com palavras, pois não se tem como construir o que não se pode medir... Palavras... todas elas, são milimetricamente desenhadas e simbolicamente expressadas através da escrita... Mas não se faz na escrita o sentimento conhecido como abstrato no olhar, mas concreto na alma.   Muito.. muito tempo, o trovador buscou em versos de prosa o verdadeiro perfume do olhar... Aquele em que não se pode ver mas notar... Notar que a porta do sentimento origina-se no olhar de alguém que se faz de atento a resposta do corpo.. Milênio passou-se e fez o trovador notar que a forma de sentir trata-se de algo que de tão concreto, mostra-se na alma suas necessidades e derrama no ambiente sua essência... Que pode ser doce, cítrica, refrescante ou até mesmo amadeirada... Mas todas elas formam a base do que acreditam...

Hoje estou para um turbilhão de pensamentos que faz de mim um dicionário em pensamentos... ...notado e anotado pelas letras que se unem para formar frases de suspense e silêncio... Noto que as palavras se embolam como numa feroz vontade em tentar explicar que o tempo passa, mas rápido do que nossas palavras pudessem chegar à boca e relatar que o tempo corre... Eras, tempos e estações são contínuos de tal modo que o que não espera pode ser o vento ou o marulho do mar a ouvir-nos à tarde... O tempo lapida ações e pensamentos, mas o conforto de um estágio pode parecer atrativo para o senhor do silêncio. O tapete persa posto sobre as letras de perguntas e respostas pode ser um disfarce, mas nunca uma solução para organizar as letras a formar a calmaria das palavras.... Falo como se canta um pássaro mas também como se venta uma tempestade de silêncio dentro de uma caixa sem palavras... G...

Andando pelas ruas no sentido de ver-me através de ti.. Como um fato consumado é a possibilidade de encontrar-te. Noto que o faço, de certo,  para ponderar-te em mim.. Nutre o desejo de publicar-nos na calçada do Olimpo, para que só os deuses saibam de que somos um para o outro.. como num grande segredo que entregue ao Olimpo, absorveria sua eternidade. No Nilo me perdi, mas foi no Eufrates que me achei no que se fez uma Babilônia de sentimentos.. Pedir para dimensionar o caminho percorrido até aqui, é tarefa que se assemelha aos tratados de pégasos quanto à sua jornada.. Mas fato é, que medir os passos do que se ama é o mesmo que contar as rezas do sacristão.

Tudo foi se construindo ao longo de uma sexta-feira, onde o horário calmamente passava sem respeitar o momento de uma rapidez sagaz e necessária.. Falo o que me foi questionado pelo tempo quanto ao imaginário de alguns, se existiria singularidade numa cidade por vezes visitada e explorada em sua capacidade de fazer-se bela ao olhar de dois enamorados... haveria elasticidade em fazer-se como um diamante azul...  que em cada olhar produz  uma forma de suspirar em ter a imagem como num quadro de Monet ou Renoir... O fato desprendeu-se do repetido e deleitou-se na importância de ser o que de mais belo possa haver num dia... foi como se houvesse um abrigo no tempo onde tudo pôde ser, meticulosamente, desenhado e usufruído. Passaram-se dias e posteriormente aos dias consumados, houve a certeza de que o tempo tem conservado aquilo que sentimos de maneira que, como num frêmito momento, pensamos ser possível reviver um final de semana... mesmo...